张大道有些纳闷，这个叫“作家”的家伙似乎有些古怪，淡定的近乎超然。在七院见识多了各种精神病，类似气质的家伙也见过几个，立马就知道这个叫“作家”的家伙定然有些诡异。

张大道听了作家的话，也回应道：“你就是昨天才来的？他们管你叫‘作家’你那个网站的？”

“作家”似乎笑了一声，回答道：“‘作家’？有意思，其实也不算吧？我不是那个网站的，我就一小公务员，没事瞎写写东西，不过要说作家也没错。某种程度上，我确实是作家。”

张大道乐道：“这话前后矛盾了？你是精神分裂还是人格分裂？”

“作家”笑道：“我希望是什么就是什么？”作家越发神神叨叨了起来。

张大道却点了点头，道：“听说了，世界是你写的小说是吧？前些天才出院了一个，说自己是上帝的，你猜后来咋样？大车直接碾过去了，‘咔咔’的死得老惨了！”张大道模仿这东北腔加强语势。

“作家”的声音越发飘忽了，有些晃晃悠悠近乎吟诵：“我可没这么说过，你们这儿的心理医生很不专业，病人的情况应该是不能外泄的。就像‘忏悔室里的秘密’。”

张大道却没在意，道：“世上没有不透风的墙，神父还看收费台呢！何况我们这儿有高人，有个老头什么都能打听出来。”

“老头？”“作家”的声音显得带着丝笑意，“就当有这个人吧！不过我得说明，我只是说我的一切都是我自己写的，没说世界是我的作品。”

“这不是一样吗？”张大道插嘴道：“你要是这么厉害，这么进了这儿了？”

“作家”道：“因为我写了我会进来，我在家里自杀，就是为了进来这儿！我知道我会被救，我从来没想过死。这只是为角色的心理转变找一个理由。”

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