费舍尔·摩根从来没有如此狼狈过。

疯狂的记者犹如疾风骤雨一般，劈头盖脸地砸了过来，拳打脚踢地涌上来，不要说还手的空间了，就连呼吸的空间都荡然无存，防御更无从谈起，浑身上下的每一个部位都暴露在攻击范围之内；一套笔挺的阿玛尼西装就仿佛刚刚从垃圾箱里翻找出来一般，昂贵的意大利手工皮鞋布满了脚印，就连脚趾头都开始隐隐作痛，粘稠的汗水将衬衫和内裤都粘成了一团，就连手表都开始在手腕上滑水。

“滚开！”费舍尔试图控制一下局面，竭尽全力地嘶吼着，肺部开始灼热地燃烧起来，几乎就要炸裂。但一波接着一波声浪侵袭而来，他的声音根本没有来得及冒头，就直接消失得无影无踪，这让他怒火中烧。

可怒火才刚刚点燃，一个手肘就横着挥舞了过来，他条件反射地往后一躲，后脑勺就砸在了一个手臂上，紧接着一个相机就不管不顾地顶了过来，死死地卡住他的脖子，让他无法动弹。下意识地抬起右手，试图推一推，却发现无济于事，汗如雨下，右手顺势就擦了擦额头，然后摸了摸头发，将垂下来的发丝梳到后面。但随即几只手同时伸了过来，左一下、右一下、前一下，没有规律地拍打、撞击着，他只觉得自己就像是篮球。

耻辱，真是耻辱。

头发乱糟糟地像是鸟巢，不对，即使是鸟巢都更加整洁，此时此刻的费舍尔，完全没有形象可言，但他也终于明白了过来，反抗是没有用的，一个人的力量在如此沸腾的人潮之中，根本就是杯水车薪。只能缴械投降，然后随波逐流。

放弃了之后，前行终于变得可能起来，他整个人冲撞地趴在了门板上，现在却不是顾及自己形象的时候，连忙开始拍打着门板，“克里斯，克里斯，是我，开门！快开门！”

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