“看在基督的面上，他们都干什么呐？怎么还没有个信呀？”约瑟夫·皮尔逊神经质地用手指头敲打着办公桌。从把亚历山大的婴儿的血样抽出来立即送到大学医院起，到现在已经是一个小时零一刻钟了。现在只剩下这个老病理医师和柯尔门两个人在办公室。柯尔门沉静地说：“我又给弗兰茨大夫打了电话。他说一有结果马上用电话通知我们。”皮尔逊呆呆地点点头，又问：“那个年青人——亚历山大在哪儿？”

“警察把他送回来了。他现在在他妻子那儿。”柯尔门犹豫一下，说：“在我们等信这时候，向保健科了解一下伙房的情况，看看他们给炊事员作的检查工作开始了没有，你看怎么样？”皮尔逊摇摇头。“等会儿吧——等这事过去之后再说。”他焦躁地说：“在这件事没有个着落以前，我什么事也考虑不了。”自从今天早晨化验室里一连串爆炸性的事情发生之后，柯尔门感到自己一直没考虑到皮尔逊的心情，不知道这个老头子心里是什么滋味？对于柯尔门在血敏试验问题上发表的一通言论，皮尔逊没有争辩。他的沉默似乎是默认了他的这位年青的同行起码在这方面比他高明。柯尔门心想：这种滋味大概不大好受。他发现自己头一次对这个老头产生了一点同情心。

皮尔逊停止了敲桌子，使劲给了桌子一巴掌。“看在圣彼得的面上，”他说，“他们为什么还不打电话来呀？”

“病理科有什么消息吗？”查尔斯·窦恩伯格刷好了手，在产科旁边的一个小手术室里等着，他在向刚刚走进来的一个护士问话。

那个姑娘摇摇头。“没有，大夫。”

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