十二岁那年的暑假，我写过一个故事。冗长而寂寥的午后，我把它念给我爸爸听：

“从前，有一个杀手。他每个月都会杀一个人。杀完后，他会把他的头割下来放到床底下，把尸体扔进荒野。这个杀手的隔壁，住着一个小姑娘和她的妈妈，还有小姑娘最爱的狗——欢欢。杀手一直嫌狗吵，有一天，他把狗杀了，把狗身子煮来吃了，把狗头藏到了床底下。小姑娘的妈妈对她讲，不用担心，欢欢只是走丢了，总有一天会回来。

责任吗？”

如此大事，我哪敢

后来，小姑娘和杀手慢慢地成了朋友。她把自己的大白兔奶糖分给杀手吃；还给杀手用草编了一顶很丑的帽子；遇到很难的数学题，请杀手教她做。杀手被小姑娘感染了，忽然就不想杀人了，他换了一份正经的工作，还想娶小姑娘的妈妈做老婆。

冬天来了，下雪了，天很冷。小姑娘给杀手送去了一碗鸡汤。杀手喝完后，晕过去了。于是小姑娘把杀手的头割了下来，洗干净，连同他床下的十一颗人头和一颗狗头一起，埋在了雪地里。

春天到来的时候，雪化了，埋过人头的地方，开出了又一丛美丽的鲜花。每一朵花，都像是一只狗的笑脸，人们把它叫作‘狗头花’。小姑娘指着那些花对妈妈说：妈妈快看，欢欢回来了。”

“完了？”我爸问我。

“完了。”我合上本子。

“那么小安，你写这个故事，主要是想讲什么呢？”我爸把他的凳子挪得靠近了我一些，好奇地问我。

“你觉得呢？”我反问他。

他想了想回答我说：“你是不是想说，再冷酷的人，也会有被爱感化的那一天？可是，如果是这样，你为什么又要写他被小姑娘杀死了？这个结果，很残忍，也根本没什么意义啊。”

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